Sentir hasta resistir

El niño sale a la luz...
es la esperanza que añoramos
perdida en su vientre...
El niño abre los ojos...
y en ellos se abre el mundo...
La gran mentira aparece...
y todos alrededor sonríen...
El niño llora, entiende...
Entiende a donde ha venido...
El llanto se esparce por toda la sala...
Y la emoción de los padres conmueven al mundo...
Es un milagro...
Despierta pequeño, despierta
que cuando puedas darte cuenta de todo será tarde...
Ya no caberás dentro de ese refugio que algun día te protegió de todo...
El niño crece... y es difícil ser libre
porque cuando se es libre debe pagarse a cambio el precio del desarraigo.
Poco a poco se pierde la protección y uno se vuelve vulnerable
se vuelve débil, se vuelve indefenso ante todo
y lucha desesperadamente por subsistir
y lucha desesperadamente por sobrevivir
y busca afecto, busca amor, busca sal
para cicatrizar las heridas...
Pero las marcas siguen tatuadas en el alma
y la sangre derramada no volverá al cuerpo.
Desangrado naufraga por la vida
en una solemne búsqueda por la verdad.
Se mira al espejo, y no es él.
Se ve en el reflejo del agua, y no es él.
¿Quien es?
El corazón le golpea muy fuerte adentro
y un hormigueo se esparce por todo el pecho.
Le cuesta respirar...
Se agita, se desespera
siente algo que no sabe que es...
Entonces se detiende a ver
pero el mundo sigue y queda relegado.
Y para no perderse se sube al ansioso, frívolo,
superfluo, idiota, demente y maníaco tren de la vida...
Pero no lo resiste mucho tiempo
porque el tren no permite ningún tipo de analisis.
El viaje lineal y hacia adelante
no le da tiempo a ver que es lo que esta pasando.
Y el sentimiento se ramifica por todo el cuerpo
y siente tan fuerte que ya no resiste.
Siente que va a explotar...
Siente que ya no cabe en su cuerpo...
Entonces un estruendo lo depierta
y se ve saliendo de su sien derecha.
Y del sueño despierta, tras exhalar
esos pesados 21 gramos...
que no pudo resistir.

Take my photo off the wall If it just won't sing for you

Cuando uno basa su arte en un contrafrente hacia lo que está predeterminado, hacia lo que de alguna forma está impuesto y luego, por alguna razón, éste enemigo a lo que uno se rebela se disuelve, se va, o simplemente se mezcla tanto que no queda bien definido que es eso de lo que uno busca diferenciarse, parece como que el arte de uno se disuelve. Y uno también se diluye en eso.
Entonces, como no hay enemigo definido, como no hay contraste, pareciera que hay 2 opciones: rebelarse al mundo, cosa completamente estúpida porque uno lleva internalizada una estructura que es la que nos permite adaptarnos a él (al mundo) y rebelarse contra todo mas allá de ridículo e imposible sería tan abstracto que, al no estar muy claro contra que nos rebelamos, también nos diluiríamos. O sea, terminaríamos por ser necios que no aceptan nada, que se rebelan a todo pero rebelarse a todo no constituye ninguna ideología. Además el excluirse del mundo nos lleva también a excluirnos de la identificación de la gente, porque la gente mal que mal está en el mundo, entonces si se pierde la identificación ¿quien nos consume? ¿a donde apunta nuestro arte?
Y la otra opción es rebelarse contra sí mismo. En este caso el arte sería uno mismo, pero decirse y contradecirse sería realmente desorientador.
Entonces, y como conclusión podemos decir que: ¿Lo único que podemos hacer es? Claro! firmar fotologs y escribir canciones... Y sumamos, postear nuestras fotos sin palabras, porque nosotros somos el arte y la ideología ahora es visual...

La vida es una caja de bombones... o sea, es re cara

Inmerso en la volcánica tapa de los sesos
sus ideas se queman a gran velocidad
y su corazón huele a liberación desmedida.
¿Y que es lo que le pasa?
Desvía la vista hacia una posición normal
endereza la mirada
ubica su corazón.
Puede hablar.
Puede hablar.
Años de búsqueda introspectiva
el pasado hizo lo que es.
Recolectó mentiras en una canasta
y verdades en otra.
Las mezcló.
Y de ellas salió la realidad.
La realidad más real que puede haber.
Que es irreal.
¿Como?
El mundo es una ilusión.
El mundo es lo que que cree que es.
Él cree que existe un mundo.
Cuando en realidad está atrapado dentro de una historia.
Su vida es ficción...
Su rutina es cuando lo que pasa es obvio.
Su pasión es cuando la incertidumbre lo atrapa,
lo vuelve curioso y fija su mente en aquello.
Obsesivamente...
Cualquier decisión, cambiará
el punto de llegada,
el inminente final.
Cuando rie... es una comedia.
Cuando llora... es un drama.
Cuando ama... es una novela.
Cuando odia... también.
Cuando lucha y prueba... es una aventura.
Cuando se arriesga... es acción.
Cuando se asusta... es terror.
Cuando es imposible... es ciencia ficción.
Cuando vive... ¿está vivo?
Su vida y su mundo son las mayores mentiras que creó.
Solo sus historias son reales...
Sentir lo hace real...
Y solo le queda, seguir firmando fotologs
y escribiendo canciones.
Obvio...

Canciones de amor

- Te voy a escribir una canción de amor
- ¿En serio mi amor?
- Nahhh
- Ayyy que malo que sos
- ¿Por qué?
- Porque no me escribís canciones de amor
- ¿Querés que te escriba una?
- No, si no tenés ganas no me escribas nada
- Bueno, así será entonces
- ¿No pensás escribirme?
- No, no tengo ganas
- Ya no me amas
- Si que te amo, pero no quiero escribirte una canción de amor
- Porque no me amas, ya no te inspiro
- Si que te amo, pero no estoy inspirado, no se me ocurre ninguna melodía, ninguna letra
- Antes no era así
- Siempre fue asi, son épocas
- Nuestro amor se estancó
- Bueno ahora te escribo una canción
- ¿En serio?
- Si
- ¿Pero tenes ganas?
- Si
- Mentira
- Verdad
- No, mentira, lo haces porque te lo pedí
- Si, lo hago porque me lo pediste
- ¿Ves?
- Bueno no te escribo nada
- No me escribas nada
- ¿Te enojaste?
- No
- Pero pareces enojada
- Es que estoy enojada
- ¿Por?
- Porque no me queres escribir una canción
- ¿Querés que te la escriba?
- ¿Tenes ganas?
- No
- Bueno no me hagas nada
- A ver... decime una frase así arranco y te escribo una...
- "Nuestro amor perdurará por siempre"
- Algo menos cursi
- No es cursi
- Si que es cursi
- Bueno... "el amor es una aventura que..."
- ¿Eh?
- No sé, no se me ocurre
- Pensa en nosotros mi amor
- No sé, ni idea
- ¿Ves? ya no te inspiro, no me amás mas

Y ahí va Peperina, en un delfín... rumbo al infinito

Quise volver al lugar que estuve, del que me fui sin saber que había estado y que no disfrute porque no lo viví. Entonces volteé, y pude ver en retrospectiva todo ese momento e idealizarlo, para provocar el brote melancólico. Y quise vivirlo otra vez, pero ya no había rastros de mi. Y quise vivirlo otra vez, pero ya era tarde.
Entonces me busqué por ninguna parte, y me hallé perdido. Pero había una marca en mi que me distinguía. Y fue mi perdición la que me delató, y al encontrarme a mi mismo desplegué melancolía a diestra y siniestra. Aunque ya no era igual... porque recordé que ahí ya había estado, y que sí lo había vivido... a mi manera, con mis limitaciones. La música era la misma, las caras extrañas, y ese latido fuerte en el pecho que empujaba y empujaba... y no podía respirar... me agitaba, más y más... Y en un momento, me detuve a ver que pasaba. Estaba ahí, con el dolor de siempre. Estaba ahí, con el alma partida. Sí, estaba ahí, con la angustia inspiradora y con la música creando un clima perfecto para la ocasión.
Y pasarán los años, y siempre habrá algo en mi con sabor a angustia. Porque volverá el dolor, y lo único que se puede hacer es firmar fotologs, y escribir canciones.