"Volviste" le dijo él al verla. Ella estaba algo agobiada, como desgastada... no era la misma. Quizás estaba cansada, exhausta... pero ya no tenía fuerzas para retenerlo, sabia que lo estaba perdiendo, sabia que habia otra, otra que poco a poco iba tomando toda su atencion, su entusiasmo, sus ganas... Sabia que el tiempo ya no seria todo para ella.
Él tenia la sensación de que ella ya no queria seguir con él, pero no quería que se fuera. Estaba tan pegada a su piel, tan arraigada a su alma, tan tatuada a su corazon... El siempre recurría a ella de tanto en tanto, y ella estaba siempre ahi, con los brazos abiertos a éste hombre que la amaba como nadie.
Ella se sentó a su lado y lo abrazo... Él la miro, ella tenia la mirada triste, se sentía perdida, no sabia si él la seguia amando. Con cierto temor él dejaba abrazarse, la amaba, pero sentia que ya no le hacia bien, se sentia confundido... Estaba cansado de que lo lastimara, cansado de que lo arrastrara, pero dejarla significaba dejar una parte de su esencia, una parte de su vida... Si el la dejaba, ya no sería el, seria otro, no se quien... pero no sería él.
Tendida en su cama estaba ella. Tan triste como fuerte. Estaba herida, pero ella jamas mostraria la sangre, aunque sus ojos dijeran todo. Él le habia dicho de separarse. Ella hizo silencio, el silencio mas desesperante de toda la vida de él, era un silencio que no parecia tener retorno... Él no sabia que hacer... sabia que ese silencio significaba dolor, que con ese silencio ella le estaba diciendo "me lastimaste", pero no sabia que hacer... Giraba alrededor de ella con una angustia que le iba adormeciendo el cuerpo, ella estaba inmovil... Finalmente él decidió irse.
Al otro dia cuando volvió a verla le dijo "Te deje llorando aun sabiendo que esta vez no fingías, aun sabiendo que era verdad que tenias 2 claveles incrustados en el medio del corazon..."
¿Por que todo el mundo lastima? ¿Por que esta todo tan triste y lleno de dolor? ¿Por que esta todo tan podrido y miserable? ¿Por que sufro? ¿Por que me pongo feliz? ¿Por que las preguntas se vuelven tan avasallantes y afixiantes? ¿Por que las heridas se vuelven cada vez mas profundas? ¿Por que pierdo la fe? ¿Por que pierdo la esperanza? ¿Por que me gana la hipocresia? ¿Por que resurjo? ¿Por que me vuelvo a desarmar? ¿Por que tanta casualidad? ¿Por que estoy marcado? ¿Por que estoy tan enroscado? ¿Por que rio? ¿Por que hay veces que desearia morir? ¿Por que hay veces que digo que fui un estupido en pensar todo esto? ¿Por que llegue a pensar todo esto? ¿Por que llegue a pensar? ¿Por que pensar? ¿Por que nunca voy a poder responderme nada? ¿Por que siempre por que? ¿Por que puedo seguir amando a pesar de todo? ¿Por que el amor puede ser tan intenso y luminoso? ¿Por que sigo intentando ser feliz? ¿Por que lucho? ¿Como lucho? ¿Por que todavia me quedan fuerzas? ¿Por que siempre pierdo? ¿Por que siempre fracaso? ¿Por que todavia no me morí? ¿Por que a pesar de todo sigo adelante? ¿Por que a pesar de todo tengo esperanzas? ¿Que haria sin ellas dos? ¿Que haria? ¿Cuanto tiempo mas teniendo por piel tejidos de mentiras? Quiero la carne viva, que es la verdad...
Porque la melancolia lo hace sentirse vivo, porque la melancolia le abre las heridas, se las hace arder... La melancolia lo hace llorar, lo hace desgarrarse, retorcerse de dolor... y ese dolor es el que a uno le avisa que esta vivo, ¿como se daria cuenta que esta vivo sino?
La melancolia es esa mujer que lo agarra a uno de la ropa y lo lleva al borde del precipicio... lo hace caminar por la delgada linea vida-muerte, hasta que un dia en un arrebato ella se lanza a ese vacio profundo e inmenso y lo arrastra a él, y juntos van cayendo, y juntos sienten como el vacio los devora, hasta que ese vacio se confunde con el vacio interior de ellos... y ahi solo queda vacio... un vacio tentador para todo aquel que guste de caminar por esa linea... Para todo aquel que quiera sentir que es morir... ¿Y se siente bien morir? ¿Es tan maravilloso? Nunca escuche a un muerto quejarse... debe ser maravilloso, infinitamente maravilloso... ¿quien puede negarlo?
El melancolico es como el asesino, siempre vuelve al lugar del hecho. Porque el melancolico tambien mata, se va matando a si mismo... y vuelve siempre a esos lugares en los que su melancolia lo atraveso como puñal en el medio del pecho...
Y es la felicidad, esa maravillosa felicidad que él lastimó, esa maravillosa felicidad que él injurió y de la que el desconfió la que le cura las heridas y la que lo hace seguir adelante... Es esa felicidad de ojos profundos, mirada sincera y sonrisa tierna la que lo mantiene vivo... Es esa felicidad que sonrie aunque no tenga ganas de hacerlo, es esa felicidad que lo mira a los ojos observandolo, indagandolo... que lo abraza cuando hace frio, que lo mira con ternura cuando duerme... Esa felicidad que no es salvacion, esa felicidad que es lucha constante... que hay que cuidar y mantener... y de la que el jamas se quisiera deshacer... Es esa felicidad que sabe que el mirarlo a los ojos entra en la oscura y lastimosa alma de el... Esa alma que al ingresar ella se llena de amor... Ese amor que se forma con felicidad y melancolia...
Y si la gente es ciega y no quiere ver... alla ellos, él prefiere sufrir, prefiere morir y resucitar muchas veces, es la unica manera de sentirse vivo, es la unica manera de sentir....
A veces el vacío se vuelve tan inmenso y profundo que siente que se confunde con la nada... y asi se siente, y eso es lo que siente que es...
Archivo Lify Douglas Pain: Domingo, 29 agosto, 2004
